“我不是为诗来的。”

他抬手，撕开衣服。

露出胸口那道疤。三年前，黑铁笔在这里炸了，碎片扎进心脏边。医生说他能活是奇迹。

他知道，不是奇迹。

是选择。

他用指甲划下去。

血流出来。

他蘸血在空中写了一个字：

“战。”

不是诗。

不是咒。

只是一个字。

简单，粗暴，有力。

林三吼一声，扔掉断刀，一拳砸地。石板裂开，他抽出一根骨刺——三百年前殉道者的遗骨。他握住它，像握住一把新刀。

赵七扯下腰带上的火石，塞进嘴里咬碎。吐出火星，点燃袖口油渍。火顺着烧上手臂，他用燃烧的手拍向锁链。火光照着他脸，带着一丝疯笑。

陈默把最后一页纸嚼烂，混着血吐在掌心。他用手在石板上画符，很快，指尖划出血痕，组成一道“断章阵”。这是他研究十年的禁术，能短暂切断诗咒。

苏兰站到刘斌前面，双刀只剩柄，她没放手。只要手里还有东西，战斗就没结束。

沈九坐下来，双手按地。耳朵在流血，可他还听着。

听着地下的声音。

无数亡魂的低语，三百年的怨念汇成洪流。他在听节奏，准备弹最后一曲。

黑袍人收回手，后退一步。

“你们明明可以活着离开。”

“为什么非要走进这里？”

刘斌抹掉脸上的血，看着他。

“你说错了。”

“我们不是走进来的。”

“是你们一直没让我们出去。”

话音落，陈默的符阵完成。

血光冲天。

锁链崩断。

沈九开始弹。

没有琴，他就用自己的身体当弦，十指划空，发出尖锐音波。每一音都撕灵魂，直击黑袍人。

林三持骨刺冲上去，快如闪电。

赵七燃烧的手拍向敌人脸。

苏兰跃起，用残刃劈向脖子。

刘斌紧跟，一拳轰向胸口。

六人合击，凝聚三年的恨、悔、不甘和怒。

黑袍人终于动了。

他抬手，黑袍翻起，露出一只干瘦的手，掌心写着一个字：

“终。”

两股力量撞上。

整个空间晃动。

墙上的诗乱窜，地面裂开，高台倒塌。

在毁灭中心，刘斌终于看清黑袍人的脸。

——

那是一张空白的脸。

没有五官，没有表情，只有虚无。

但他明白了。

这不是人。

是一个容器。

装着三百年来所有因诗而死的人的怨、痛、执念和牺牲。

他们是受害者，也是加害者。

是诗人，也是屠夫。

是历史的见证者，也是被吞噬的尘埃。

而他们六人……

是最新的一批“材料”。

只要还有人信“诗能通神”，只要还有人愿用命换不朽，这个循环就不会停。

黑袍人缓缓开口，声音变成他们六个人轮流说：

“你们也曾写过诗。”

“你们也曾渴望不朽。”

“你们也曾亲手点燃别人的火堆。”

“你们……从来就没真正逃离。”

刘斌站着，拳头没放。

但他知道，这一战，不会结束。

也不会有赢家。

只有重复的轮回。

和永不熄灭的战火。

而他们，必须继续打。

哪怕知道结局注定。

哪怕最后变成碑文。

也要写下属于自己的那一行字。

不是诗。

是战书。