“走吧。”他说。他们走出院子，走进巷子，走进月光里，走进那个不知道是什么样的明天，但林凡不怕了，他知道自己要找什么，他知道自己要面对什么。他更知道，不管走到哪儿，都有人陪着他……

他们走了三天，回到那个村子。

三天里，林凡一直在想一个问题：那个老太太还在不在？

她等了她男人六十年。六十年，一个人，守着一间屋子，守着那碗每年都要盛出来的粥。

林凡不知道那是什么滋味，但他知道，那一定很苦，很苦很苦。

第三天傍晚，他们到了村口。

林凡站在那儿，往村里看。

夕阳西下，把整个村子染成金黄色的。炊烟从各家各户的烟囱里升起来，袅袅的，飘在天空，像很多根细线。

林凡忽然想起那个洞里的线，白的，细的，从那些人的嘴里长出来。他甩了甩头，把那画面甩掉。

“走。”他说。

他们往村里走。

走到老太太家门口的时候，林凡停住了。门开着，但里面没有人，他走进去。灶台还在，锅还在，碗还在，灶膛里的灰还是温的，说明不久前还有人烧过火，但老太太不在。

林凡站在院子里，四处看。石榴树还在，缸还在，鱼还在，红的黑的，游来游去，不知道着急。

银狼忽然竖起耳朵，低低地呜了一声。

林凡转过身，门口站着一个人，不是老太太，是个男人。

四十来岁，胖胖的，穿着一件皱巴巴的衬衫，脸上挂着笑。但那笑不对劲。那笑像贴上去的，像画上去的，像戴上去的面具。

“你们找谁？”他问。

林凡望着他。

“这家的老太太呢？”

那个男人笑了笑。

“我妈啊，”他说，“死了。”

林凡愣住了。

“死了？”

“嗯。”那个男人说，“前天晚上死的。睡过去的，没受罪。挺好的。”

林凡不知道该说什么。

那个男人走进来，站在他面前，上下打量他。

“你就是林凡吧？”

林凡往后退了一步。

“你怎么知道？”

那个男人又笑了，那张笑脸在夕阳下，金灿灿的，像一尊佛像。但林凡看着，只觉得心里发凉。

“我妈临死前跟我说了，”那个男人说，“说有个叫林凡的孩子会来找她。让我把这个给你。”

他从怀里掏出一个东西，是个布包，旧的，脏的，和上次那个一样。林凡接过来，打开，里面是一块玉，小小的，圆圆的，白白的，和他之前那块一模一样，和银狼吞下去的那块一模一样。

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林凡的手开始抖。

“这……”

“我妈说，”那个男人打断他，“这块玉是她男人的，她男人从那扇门里带出来的，她藏了六十年，没敢给人看。现在给你。”

林凡望着那块玉，很凉，凉得像冰，凉得像那扇门。

“还有，”那个男人说，“我妈让我告诉你一句话。”

林凡抬起头，那个男人望着他，望着那双眼睛，那张笑脸还在，金灿灿的，像一尊佛像。但那笑眼里，有什么东西在动。

“她说，”那个男人的声音忽然变了，变得很轻，很细，像风，像烟，像什么东西飘在空中，“那扇门不止一扇。”