晨光刚透出山雾，东院小径上已有落叶铺地。江无尘推门而出，肩扛扫帚，脚步落在青石板上，不轻不重。

他走到第一段路起点，扫帚落下，帚毛擦着地面推进。沙、沙、沙——声音稳定，节奏如常。七段路，每一段他都记得长度、坡度、风向。哪块石头翘起，哪棵树落叶最多，他心里都有数。

扫到第三段时，一片枫叶被风卷起，斜飞过来，贴在扫帚柄上。他没停，左手一抖，叶落，帚继续走。

水井边有人打水，见他来了，提桶躲开。练功坪方向传来剑鸣，几道身影腾跃，喝声震林。江无尘眼角不动，只把一堆碎叶扫进竹篓，抬手甩向焚炉口。一半落进，一半洒在炉外。他没去管。

他知道，有些人看他是杂役，连扫地都不配认真看一眼。也有些人，开始觉得他不对劲，但说不出哪里不对。他不怕后者盯他，就怕前者突然转了念头。

他要的，就是没人多看他一眼。

第七段路尽头是断墙，墙角堆着旧扫帚。他停下，目光扫过那捆新换的竹帚——昨夜他选的那把，还靠在墙根，没动过。他点点头，转身回屋。

屋内陶盆里泡着旧扫帚，他取出来，拎水冲洗帚头。竹丝间夹着些泥屑，他用指甲一点点抠掉。水顺着掌心流下，凉的。他低头看着自己的手，老茧厚，指节粗，像所有干粗活的人一样。

但这双手，能压住八荒锁龙阵的灵流节点。

他没再想。洗完帚，挂到墙上，晾着。然后坐在门槛上，等日头升得高些，再去领今日的清扫令。

他知道，只要他还扫地，只要他低着头，不出声，不显眼，风就不会先吹到他身上。

而风，迟早会起。

——

内门居所，萧云逸站在密室中央，手中一张纸条已被捏成团，指缝间渗出焦痕。他掌心燃着一丝灵火，纸团瞬间化为灰烬，飘落玉盘。

“江无尘……得慕容清遗藏？”

他低声念出这几个字，嗓音冷得像冰渣刮过铁器。

片刻前，一枚无名传讯符从窗外飞入，悬在他面前三尺，自动展开。字迹潦草，却清晰：“扫地僧夜入阵法殿偏门，手持残图，与八荒锁龙阵走向吻合。疑承慕容清遗脉。”

他当时没信。一个被贬七年、扫地为生的废物，怎么可能接触百年前阵法殿主的秘密？

可再细想，昨日修补区那一声钟鸣，是谁引动的？李长青为何单独召见他？刑罚殿密令为何迟迟不下？那些蛛丝马迹，原本散乱，如今被这张纸条一穿，竟连成一线。

他咬牙，眼中血丝浮现。